Kapitel 4. Russia Gut!

30. September. Morgen.

5:30 Uhr morgens. Es klopft von der anderen Seite der Tür. Ah, okay, es ist der Deutsche, der mich hierher in die Zelle gebracht hat. Frühstück um 6:00 Uhr. Transfer um 7:00 Uhr. Geschlafene Zeit — drei Stunden.

Ich ging nach draußen zum Frühstück. Eine lange Schlange hungriger Flüchtlinge, und ich bin der einzige Weiße. Jemand klopfte mir von hinten auf die Schulter:

„Russia?“

„Russia.“

„Russia gut!“

Oh, ich erinnere mich an dich! Du standest gestern am Eingang mit diesem riesigen Türken.

Ein freundlicher Syrer mit Schnurrbart lächelt mir breit ins Gesicht. Sein Name ist Karim. Er spricht den Namen seines Landes als „Tsuria“ aus.

Vor dem Krieg wusste ich wenig über Syrien. Ich stellte mir ein Land vor, in dem die Menschen ganz anders als wir sind, Kamele hüten und Schlangen essen.

Aber in diesem Jahr wurde ich nach Paris zu einer Preisverleihung für die besten Designer der Welt eingeladen.

„Oh, in der ganzen Welt, ernsthaft? Faszinierend! Nächstes Jahr geht es dann ins gesamte bekannte Universum und darüber hinaus?“, dachte ich zunächst.

Aber die Auszeichnung stellte sich als prestigeträchtig heraus. Wirklich starke Arbeiten von internationalem Niveau und Leute aus den USA, Japan, Indien, Australien, China und... Syrien.

Als bekannt gegeben wurde, dass zwei Brüder aus Syrien Gold in der Kategorie „Architektur“ gewonnen hatten, erwartete ich jemanden zu sehen, der der russischen Vorstellung eines „Arabers“ entsprach. Stattdessen sah ich Polen.

Später, beim Bankett nach der Zeremonie, erfuhr ich, dass es ihr erster Auslandsaufenthalt war. Sie wollten Venedig besuchen, bevor ihr Visum abläuft. In Syrien entwarfen sie Häuser für ru$$ische Oligarchen.

Karim, inzwischen, der Flüchtling aus dem Verteilungslager, der mit mir in der Schlange für kostenloses Essen stand, sah ziemlich wie ein Tatare aus.

Nachdem wir Plastiktüten mit Essen bekommen hatten, gingen wir zurück in unsere Zimmer. Aber um 6:30 Uhr — ein weiteres Klopfen. Ein schwarzer Kerl in einer orangenen Weste. Ich kenne ihn nicht:

„Pack dein Bett und deinen Kram. Transfer. 10 Minuten.“

Ich respektiere Kürze, Kürze ist die neue Ehrlichkeit. Ich packte den Kram und ging. Keine Zeit zum Essen, der Essensbeutel reist mit mir.

In der Schlange, um die Bettwäsche zurückzugeben, fiel mir sofort ein großer weißer Kerl auf. Er musste entweder Russe oder Ukrainer sein. Wir fallen hier ziemlich auf.

Wir wurden aufgestellt und begannen zu gehen. Etwa 150-200 Personen. Frauen, Kinder, alle mit uns.

Ein Kind klammerte sich einfach an den Ledermantel seiner Mutter, während sie die schwere Arbeit des Bewegens machte.

Direkt hinter der Siedlung steht ein großer Hangar. Früher lagerten sie hier wahrscheinlich Flugzeuge. Wir wurden in einen speziell eingezäunten Bereich im Inneren geführt und nach Namen aufgerufen.

Die Aufgerufenen mussten mit all ihren Sachen herauskommen und sich zum medizinischen Check begeben.

Der medizinische Check bestand darin, gefragt zu werden: „Haben Sie irgendwelche gesundheitlichen Beschwerden?“, gefolgt von einem COVID-Nasenabstrich. Standards sind Standards.

Diejenigen, die die Untersuchung bestanden, versammelten sich in einem separaten Bereich. Die meisten Migranten sahen aus wie die klassischen Beschreibungen aus unseren geliebten Gutenachtgeschichten über Flüchtlinge. Zerlumpt, arrogant, laut.

Im Gegensatz dazu passte eine kleine Gruppe von Menschen offensichtlich nicht ins Flüchtlingsbild. Ihre Kleidung, zurückhaltendes Verhalten und (irgendwie) ihre Haltung hoben sie ab.

Da war ein Paar: ein molliger Mann, anscheinend Amerikaner (fragt mich nicht warum), und seine thailändisch aussehende Begleitung (vermutlich weiblich), umgeben von einer Menge Koffern, als wären sie direkt vom Flughafen gekommen.

Ein anderes Paar, möglicherweise aus dem Nahen Osten oder Nordafrika, trug offensichtlich teure Markenkleidung und passende Taschen. Solche Leute würde man erwarten, aus einem Mercedes S-Klasse auszusteigen, definitiv nicht aus einer blauen mobilen Toilettenbox.

Ein paar andere waren einfach gut gekleidet und sauber.

Ich hörte hinter mir Russisch gesprochen. Es ist der große Kerl aus der Bettwäscheschlange, der mit jemand anderem plaudert.

Sein Name ist Nikita. Aus Russland. Der Mann, mit dem er sprach — Andrey. Aus der Ukraine. Nikita und ich hatten bereits alle medizinischen Prozeduren durchlaufen, Andrey noch nicht. Wir unterhielten uns über die Barriere hinweg.

Kinder rennen herum. Unsere Kollegen, die Migranten, gehen hin und her.

„Russia gut!“

„Hey, Karim, wie geht’s deinem Nichts?“

Nikita kennt Karim auch. Und Karim kennt die Migranten, die hier arbeiten. Wir werden zu einer amerikanischen Militärbasis gebracht.

Drei Busse kommen an.