Asylio. Kapitel 3. Karlsruhe

Immer noch 29. September. Nachmittag.

In deutschen Polizeistationen gibt es keine Kameras. Das ist gesetzlich verboten, denn die Menschen schätzen ihre Privatsphäre. Es ist schwer, die deutsche Liebe zur Privatsphäre sofort zu erkennen. An vielen Straßenfenstern gibt es einfach keine Vorhänge, und manchmal laufen Menschen nackt in ihren Häusern herum, wie sie geboren wurden.

Ich dachte, für ein besseres Verständnis der Ereignisse sollten die Charaktere in meiner Geschichte Namen haben. Aber echte Namen zu enthüllen, scheint unnötig, also werden alle Namen fiktiv sein. Die Ausnahme bilden Namen von Algeriern, Iranern, Syrern usw., denn ich finde es immer noch schwer, sie mir zu merken. Ich werde sie einfach mit zufälligen Namen nennen.

Mein Freund, der mich zur Polizeistation fuhr, heißt Mark. Wir sitzen in der Station und warten darauf, dass unsere Dokumente vorbereitet werden. Wir wurden von einer anderen Station in einem reicheren Viertel hierher geschickt. Mark brachte mich zuerst dorthin in der Hoffnung, dass ich in einem lokalen Lager in der Nähe seines Hauses untergebracht werde.

Wir warteten lange. Das Problem war wieder mein Visum, oder besser gesagt, dass ich mich völlig legal im Land aufhielt. Das war so ungewöhnlich, dass sie die Dokumente extra für mich neu machen mussten.

Dann gab es ein Verhör. Mark half mit der Übersetzung. Hätten wir auf Englisch oder meinem gebrochenen Deutsch kommuniziert, hätte ich bis zum Abend in der Station gesessen.

Während der Fahrt hierher sagte Mark, dass er mir einen Job geben könnte, wenn ich die Erlaubnis bekäme. Ein paar Tage pro Woche, genug, um nicht von Sozialhilfe wie ein Drückeberger zu leben.

Wir überlegten, ob wir das der Polizei erzählen sollten. Sie könnten entscheiden, dass ich nicht zum Asylsuchen, sondern nur zur Arbeit gekommen bin. Wir beschlossen, alles so zu erzählen, wie es ist, ohne etwas zu verbergen.

Ich wurde von einem jungen Mann und einer Frau interviewt, beide lächelnd und freundlich, obwohl sie kugelsichere Westen trugen. Sie fragten, woher ich kam, wo ich wohne, was ich beruflich mache.

Es war seltsam, dass niemand fragte, warum ich dort war und warum ich Asyl suchte. Man sagt einfach, man braucht Hilfe, und sie glauben einem, bis das Gegenteil bewiesen ist.

Ich unterschrieb ein Papier, auf Russisch, dass ich zur Station gekommen war und Asyl suchte. Es stand auch darin, dass ich noch am selben Tag persönlich zu einem Verteilungszentrum in Karlsruhe gehen musste.

Ich ließ einige meiner unnötigsten und schwersten Sachen in Marks Büro, als wir dort waren. Ich beschloss, dass es am besten wäre, nur mit einem Rucksack zu reisen, um mich leichter bewegen zu können.

Der Polizist durchsuchte vorsichtig meinen Rucksack und erklärte, dass sie mich zu einer anderen Station für ein Foto und Fingerabdrücke bringen würden, und dann könnte ich nach Karlsruhe fahren.

Hätte ich kein Geld für die Reise gehabt, hätten sie mir welches gegeben. Wäre ich ein illegaler Einwanderer gewesen, hätte ich eine Strafe für meinen illegalen Aufenthalt zahlen müssen, und sie hätten wahrscheinlich meinen Pass eingezogen. Aber mein Pass war immer noch bei mir.

Marks Kontaktdaten wurden als Zeuge und Übersetzer aufgenommen. Wir verließen die Station. Wir verabschiedeten uns. Mark fuhr nach Hause, und ich stieg auf den Rücksitz eines brandneuen Mercedes E-Klasse, der in Polizeifarben lackiert war.

In der anderen Station verbrachte ich einige Zeit in einer Zelle, die man wohl in meiner Heimat als vorübergehendes Haftzentrum bezeichnen würde. Aber dort gab es keine Gitter, nur Glas, vermutlich kugelsicher.

Zwei junge Frauen nahmen mein Foto und meine Fingerabdrücke. Eine war Praktikantin, die andere bildete sie aus.

Neben den oben genannten Verfahren gab es noch ein paar weitere, ziemlich interessante.

Eine der Frauen, Tina, sah mich einige Sekunden lang intensiv an und diktierte dann etwas an die andere, die es aufschrieb.

Nach und nach erkannte ich einige Wörter und merkte, dass sie eine verbale Beschreibung von mir anfertigten. Danach sah ich sie ebenfalls intensiv an, um es ihnen zu erleichtern.

Tina kam mir nahe, fast Nase an Nase. Ich spürte ihren Atem in meinem Gesicht. Sie lächelte. Ich lächelte. Sie blinzelte:

"Blaue Augen", sagte sie zu ihrer Kollegin.

"Und ich dachte immer, sie wären grau."

"Haben Sie irgendwelche Tätowierungen, Narben?"

"Ja. Viele."

Ich musste mich ausziehen, um sie zu zeigen. Jede Tätowierung wurde ebenfalls verbal beschrieben und wurde zu einer persönlichen Fotosession.

Jeder sagt, man muss sich für den Sommer in Form bringen, damit man am Strand kein Gesicht verliert. Wer hätte gedacht, dass man sich für einen Besuch auf der Polizeistation in Form bringen muss?

"Ich traf deine Mutter, als sie bei der Polizeistation meine Narbe beschrieb, die ich mir beim Fahrradsturz zugezogen hatte."

Wir kamen ins Gespräch. Ich verließ die Station erst, als ich merkte, dass ich gerade noch rechtzeitig den letzten Zug nach Karlsruhe erwischte.

In Karlsruhe musste ich mit der Straßenbahn zum Lager fahren, aber der Fahrkartenautomat akzeptierte weder meine Karten noch meine Geldscheine.

Es schien mir falsch, ein neues Leben mit einer kleinen Straftat zu beginnen. Zum Lager waren es 40 Minuten zu Fuß, also ging ich zu Fuß.

Ich erwartete nicht, eine ganze Stadt zu sehen. Eine Stadt der Migranten. Nun, nicht eine Stadt, aber definitiv eine große Siedlung. Etwa 7-10 Blocks. Ich wusste, dass ich am richtigen Ort war, als ich mich näherte.

Ich näherte mich dem Eingang und übergab die Papiere, die ich von der Polizei bekommen hatte.

"Du bist am richtigen Ort, Bruder. Tschetschene?"

"Russe. Mit Bart", antwortete ich.

"Sprich an diesem Fenster, Bruder. Du kannst Russisch sprechen", sagte er.

Ein riesiger Türke öffnete ein Fenster im Eingangsbereich, rief jemanden im Inneren. Eine Frau aus der Ukraine, wie ich an ihrem Akzent erkannte, nahm meine Unterlagen entgegen. Sie wies mir, wo ich warten sollte.

Wir waren zu dritt: ich und ein Paar, die Frau auf Krücken.

Sie sprachen, oder besser gesagt, schrien auf Französisch. Er schrie. Sie schrie noch lauter. Er schlug mit der Faust gegen das Metallgeländer der Veranda und schrie noch lauter, um seine Richtigkeit zu betonen.

Zwei große Kerle kamen aus dem Eingangsgebäude, angeführt von einem ebenso großen Türken. Er sagte etwas zu dem schreienden Paar. Harsch, kurz, klar. Auf Arabisch. Danach schrie niemand mehr.

Es war nach Mitternacht. Den ganzen Tag hatte ich nur Tee und Kekse gegessen. Für solche Gelegenheiten hatte ich eine Tüte Nüsse in der Tasche.

Ich schüttete einige in meine Hand und bot sie dem französisch-arabischen Mann an.

Er hieß Saïdi. Sie waren aus Algerien gekommen. Er sagte, wir würden bald Zimmer zugewiesen bekommen. Jetzt wusste ich wenigstens, worauf wir warteten.

Ein Deutscher kam heran. Rief jeden beim Namen. "Komm", sagte er, "folge mir."

In einem Gebäude gaben sie uns Pakete mit Essen und Toilettenartikeln. In einem anderen Bettwäsche.

Ich wartete, bis der Deutsche die Algerier in ihr Zimmer brachte. Dann führte er mich. Wir betraten einen Raum mit sechs Betten und Etagenbetten.

Der Deutsche ging. Der Raum war völlig leer. Erst später erfuhr ich, dass ich Glück hatte, nachts untergebracht zu werden. Die Lagerarbeiter wollten die Menschen bei der Unterbringung nicht wecken.

In dem Lebensmittelpaket waren ein paar Brötchen, ein paar Äpfel, Fischkonserven, Marmelade, Wasser, Saft. Im Toilettenset waren Toilettenpapier, Seife, eine Zahnbürste.

Ich aß, machte das Bett. Ging dann mit dem Saft nach draußen, um mich umzusehen.

Draußen sah das Gelände des Lagers aus wie der Innenhof eines typisch deutschen Hotels. Bäume, Fliesen, kleine Häuser. Wunderschön.

Ich sah Saïdi, der mit einer Gruppe von Jungs stand. Es waren Leute aus dem Iran, Syrien und anderen Orten dabei, an die ich mich nicht erinnere.

Saïdi sagte, wir würden morgen von hier weggebracht werden. Er wisse nicht wohin.